*Quando una donna decide 9 anni prima

il nome di suo figlio*

Sipari.

I suoi ricci salgono dalle scale sul retro, li tocca timidamente mentre ci parla con la lingua leggermente di pezza ché quasi non sembra il teatro ambulante che trottava mezz’ore prima sul palco-chachacha, oltre al resto. Ha dei cannoli, dice che sono per noi, ed effettivamente sgambettiamo attorno al Golden da quasi un’ora, attendenti e meritevoli, ebbri di tutto ciò che abbiamo visto, bramato, gustato avidamente da dentro, masticandolo con qualsiasi organo.

L’inizio prevedeva vin rouge poi abbandonato in funzione del potere emotivo dell’attesa; sembrava che corressimo in via Terrasanta, panini ingurgitati senza sentirne il gusto perché la proiezioni mentale è tutta lì, sul palco, dietro il tendone del gigante o mago.

Il premio delle anime in subbuglio ce lo troviamo già confezionato appena girato l’angolo: è una porta grigia semiaperta sull’eco delle prove, antipasti per bocche dilatate e caos da stomaco vuoto, scendiamo/non scendiamo, *clic* sul volto estasiato dell’omìno distributore d’amore in fette oggi ben nutrienti. E’ evidente, siamo per un po’ in quel paradiso: quello dei calzini felici a pois. 

...in una sfera... di meraviglia...

rimbalzare pieni di magia-magia-magia!

E dentro. A luci semiaccese ci scapicolliamo in avanti dai posti pauvres troppo indietro per certe voracità viscerali e via: Parla piano (e poi...)... il circoshow diventa un insieme di avvolgimenti interiori esteriorizzati, pelli commosse, occhi, i miei, per qualcuno che non conosco con qualcuno accanto che quasi adesso conosco, mi stringe, adesso!, sul palco, sbrigati!
Le ali mentali attaccate al tempo le avrei staccate veloce alla vista degli occhiali da sole blupuffo dell’asilo, delle mani da uomobambino messe in fila una dietro l’altra esattamente come farei io, degli strumenti leggeri come giochi, suonati esattamente come facevo io a 3 anni sullo xilofono del pater.

La mano dentro la mia è sudata e mi piace, come tutti gli sguardi veloci, per non perdere un secondo di quel Solo senza scordare perché sei.

...Dove mister Pall incontra mister Mall e in tutta libertà dalla clandestinità...

Ma non ci si ferma, perché i sussulti arrivano continuamente a sciami, strumenti (in)consistenti a gogò, “la luce trema nella sera” e gli orfani cuciti addosso conquistano definitivamente i miei neuroni febbricitanti sotto lampade soffuse che ci ondeggiano addosso, sugo amaro al punto giusto sui rigatoni al dente.

Finché la gabbia si accende su inni al fosforo, campanacci, marajà: bagni alchemici estremamente miei, bumbumbum, risuonano, il caneciuffo tra un tadàh e l’altro tatuato sulla pancia e non solo, alle spalle la cappelliera.

Gesti buffi dal palco a simulare abbracci sorridenti per noipubblico indifferente alle comode poltroncine verdi: affolliamo in massa il confine del palco, vogliamo abbuffate secolari, c’è fame di Poesie, qui.

E dopo è una giornata anticrisi: perfetta.

La vita è un ricciolo leggero

nel vapore un filo

cielo color mattino

color cestino

azzurro dell’asilo.