L’originale Abbandono-Perverso non mi lascerà, mamma. Perché non mi sentirò mai accolta, come da te non lo sono stata.

Per me, in me, una luce di urna lattiginosa che sospende oggetti e cose nel limbo, per poi lasciare un notturno labirintico, la sensazione di essere ubriachi, soli e febbricitanti.

Avevate ragione.
Sono brutta dentro e fuori, in cancrena.

Sono un fiore nero col piccolo gambo spezzato.
(non posso che appassire a poco a poco, amore...)
(non posso che appassire a poco a poco, mamma...)

E sono il vecchio sdentato su un whisky che racconta lacrimevole ciò che era e che NESSUNO ricorda. Ma lui ricorda, perché sa che non ha altro; che non sarà mai più niente di diverso che un vecchio sdentato su un whisky, MAI PIU’.

[a un certo punto si vive di rendite di “memento”; a un certo punto si devono illimitati tributi di torturante onore alla tomba di un futuro che è la tomba di un passato, e viceversa.]

Sai, ho conosciuto persone, ma non sanno chi io sia, non hanno visto.
Nella mia lotta IO vs IO, da anni non ci sono vincitori superstiti.
Ed è per questo che nessuno mi entra più dentro senza essere espulso dopo poco con tremante paura convulsiva.

(Siamo entrambe marce, N. di 3 anni fa, N.-Bambina in nero su balconi brulli; hanno già perso; eppure non vogliono abbandonare il campo, loro, anacronisticamente fuori luogo.)

[...]
Lo so.
Non c’è tempo.


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(Io non posso avere paura di prenderti la mano, se ho paura è perché
potresti rifiutarmi; e ferirmi; e uccidermi; perché ho il gambo spezzato.
Allora deciderò di non correre nessun rischio e di chiudermi ancora dentro,
lontana. Per questo non posso avere paura di prenderti la mano, capisci?)

(«NO, SCUSA.»)